I Concurso de Relatos Cortos 'Libre Mente'

Cuando era pequeña obligaba a mi madre a venir a mi cama a darme un beso antes de irse al trabajo. Mi madre se resistía. Creía que las seis de la mañana no eran horas para andar despertando a una niña de no más de seis años. Porque no consistía en darme el beso. Debía despertarme para que fuera consciente de ello. Lo que ella no sabía era que ya estaba despierta. Perdía el sueño en cuanto notaba sus pasos y esperaba en tensión pensando que pudiera ocurrir la gran desgracia: esos días en los que sonaba la puerta y luego reinaba el silencio… Se había ido sin mi beso o más bien con él, pegado aún a la comisura de sus labios no dejándole alcanzar su destino final. (...)

Todos son locos, pero el que analiza su locura, es llamado filósofo.

—Ambrose Bierce—

Fue en el viaje de vuelta de Londres. Yo había acudido a una reunión en la que trabajamos sobre el guión de una serie televisiva británica y me encontraba agotado. Agradecí que el asiento de mi lado estuviera vacío. No para descansar, que nunca consigo dormirme en un avión, sino por no tener que mantener conversaciones de ascensor (...)

Cuando pisé por primera vez la clínica psiquiátrica en mis pasantías de sexto de la facultad, debo confesar que no entendía la finalidad de estar ahí si ni en mis planes más remotos estaba la posibilidad de escoger psiquiatría como especialidad. Mi primer día fue terrible, llegué tarde y, mi profesor que no era (a mi parecer y él no se esforzaba mucho en cambiar mi apreciación) el hombre más simpático de la tierra me hizo haber detestado aún más el haberme salido ese día de mi cálida y cómoda cama.

Juanma era un niño introvertido, callado, poco amigo de los bullicios y los escándalos de la ciudad. Era un buen alumno en la escuela, y aunque parecía estar siempre despistado, con la cabeza en sabe dios qué universo, lo cierto es que Luis hacía unos exámenes brillantes. Desde muy pequeño destacaba en el dibujo, tenía en sus manos la destreza capaz de hacer volar dragones con su lápiz de carboncillo, de plasmar sirenas de cabellos cobrizos por los islotes del pacífico, de dibujar el sudor de su padre en las laboriosas tareas de la trilla de los agostos amarillos, podía concretar sin ningún esfuerzo los sentimientos ocultos detrás de los ojos de Asunción, su madre. (...)